São só pensamentos. Pensamentos perdidos e embriagados pela noite, pelo brilho da lua e por tudo aquilo que nunca foi dito.

São só sensações. Sensações desnorteadas de desespero, solidão, angústia e no fim, paz.

Silêncio e tranqüilidade, enfim posso me ouvir claramente, mas não posso me decifrar.

As vozes vêm e vão, ora perdidas ora encantadas.

Noite a fora avança, já é quase amanhecer e um pequeno barulho vem em meu despertar delirante.

Mais alguns minutos, eu me dou.

Sou mais do que gestos, planos e feitos. Sou um questionário de devaneios que ganha vida em uma noite de lua cheia e liberdade nas linhas de um antigo caderno com garranchos e rasuras.

Eu sou o gosto, o molhar da chuva, a maresia, a poesia já esquecida. Eu sou a noite solitária, o gato que mia no telhado, a brisa que bate e trás vigor.

Eu sou o simples, o complicado, o agradável, o imaginável. Sou a força, a fraqueza, o sorriso, a tristeza e mil e umas coisas das quais quero ser.

Eu sou aquilo que você vê que você sente aquilo que não dirias ser.

Eu sou a própria, a única, a inexistente.

Talvez seja assim: de tanto ser e a tantas almas pertencer, nunca descobrirei realmente quem sou eu de verdade.

Serei sua lua, se me prometeres eternamente ser meu céu
Serei sua rainha se me prometeres inquestionável lealdade
Serei seu jardim, se prometeres cuidados e amor
Mas no fim, se estiveres exausto, serei sua fuga e seu destino incerto.

Chegam horas na vida que tudo lhe cansa; as flores perdem os aromas, os sorrisos lhe parecem falsos e o tempo seu inimigo. Sua vida se resume em um pequeno quarto sentando a beira de um computador esperando que a música que lá fora toca seja compatível e demonstre algum tipo inspiração.
Chega uma hora na vida que suas roupas são insignificantes, que seu estilo é bizarro e seu palavreado chulo; chega um momento em que você se vê só, quer estar só, e se tranca em um pequeno quarto onde o som lá de fora lhe toca e faz milagres.
Mas chega um momento no meio desses momentos que você percebe que é feliz; percebe que o vestido novo lhe fez sorrir, os velhos e bons amigos ligam chamando por ti e aquele belo par de olhos já quase esquecido grita por você.
Talvez a felicidade seja ruim para os negócios, transparece sensações das quais o comercio e a mídia tenta esconder. Talvez a felicidade seja indesejável por nós humanos, porque sempre que a temos deixamo-la partir com uma facilidade tremenda.
Talvez gostemos de ser aquilo que dizem, e não aquilo que somos; os tons, os moldes, tabus, tudo parte de uma invenção: a nossa invenção.
É tão simples ser feliz, mas fazemos das mais simples coisas, as mais complicadas e impossíveis.Gostamos da luta, da procura, da vitoria, mas nunca nos permitimos ganhar.
E se você, em um momento qualquer, resolver saber quem é realmente, se cansar da rotina e resolver se entregar aos detalhes,quem sabe, descubra o seu verdadeiro eu, a sua vitória e aquilo pelo qual sempre procurou. Porque infeliz não é aquele que sonha, mas aquele que nunca se permite sonhar.

Sabe a vida não é problema, não é angustia e aflição.A vida é alegria, uma tarde na praia, uma festa entre amigos, uma noite especial.
A vida é um brindar de taças, um sorriso espontâneo, uma bobeira dita. A vida é um motivo a ser festejado, um assunto engraçado e um papo cabeça, gentil.
A vida são passos, tropeços, quedas, recomeço.
A vida é isso: o hoje, o agora e o sempre.

Apesar de alguns salários não serem grande coisa, das pessoas acharem hipocrisia ou coisa qualquer, ser jornalista é mais do que escrever um simples texto sobre determinado assunto: ultrapassa as barreiras do entendimento, vai além das paredes da razão e dos limites impostos.

Ser jornalista é ligar para aquilo que é real e tentar de alguma forma mudar a situação global.

Ser jornalista é escrever pra si mesmo, é fazer bem feito, é tentar ajudar o próximo com um pequeno gesto de humanidade.

Ser jornalista não é expor, não é inventar, não é mentir.

Ser jornalista é apenas ser aquilo que sempre quis e apenas fazer o que quer.

Ser jornalista é mais, é ser mais do que se pode ver.

Ser jornalista é refletir, é tentar, é agir.

Ser jornalista é colocar em cada entre linha aquilo que pensa.

Ser jornalista é arrumar um meio de que todos possam ser iguais, independentes de etnia, raça, gênero.

Ser jornalista é querer lutar pelo direito do povo

Ser jornalista é dizer a cada um em cada lugar que por mais cruel que pareça ser a vida, que pareça ser o nosso país, podemos e devemos continuar fazendo a nossa parte e que só assim, um dia, todos nós, juntos, podemos vencer.

Eu reflito, eu lhe informo, eu escrevo.

Sim, ser jornalista...

Ultimamente eu tenho lido muito sobre distúrbios alimentares e suas conseqüências. Essa procura insaciável pelo peso ideal, o corpo perfeito e a imagem adequada vêm atingindo cada vez mais e mais jovens que se dispõe a virarem escravas de uma beleza completamente inventada e padronizada, uma beleza que não respeita limites e apenas propõe-se a dor.
Muitas dessas meninas acreditam que são as únicas a passarem por tal processo, e mais, escondem-se em um casulo de amargura, timidez e vergonha: a vergonha por se submeter a esse processo, a vergonha por ser vítima de uma “regra social” e a vergonha pela critica e julgamento que estará sujeita se descoberta.
Daí surge à depressão. Crises constantes de choro, mudança repentina de humor, idéias contrarias, incapacidade de controlar o que come seguido de arrependimento e seqüências forçadas e desesperadas de se redimir...
A mulher se modifica se fecha se subestima.
É tão estranho e ao mesmo tempo tão real. A quantidade de adolescentes vítimas da bulimia ou anorexia é maior do que tantos imaginam e pior: essas jovens acabam se esquecendo do que são capazes.
Começa então a luta desesperada por um fim, um basta nessa angustia, nesse mal, mas não se pode recomeçar sozinha e, elas, sentem-se sozinhas.
Pois bem meninas escutem: vocês não estão sozinhas, ninguém está sozinho. Por mais que haja obstáculos em suas vidas, temos com quem contar. Basta olhar para o lado, veja aquele que lhe ergue a mão, não desanime, prossiga.
Por mais que pessoas critiquem, por mais que existam preconceitos e tabus, você pode ser aquilo que quer e não há ideologia alguma que impeça isso, porque mais do que um corpinho e um rosto bonito, somos aquilo que criamos, lutamos e conseguimos.
Fases passam! E quando for à hora certa, façam suas escolhas, quebrem suas correntes e dêem uma nova oportunidade a quem são de verdade.

Já beira o entardecer.
De longe os pássaros voam em bando exaltados, colorindo o céu; nas ruas, conversas e passos que vem e vão, sem parar. Mas aqui dentro, faz silêncio. Um silêncio fascinante, diferente, uma atmosfera de paz e magia.

Ao lado, um pequeno pedaço de papel com algumas rasuras: rascunhos de palavras e pensamentos sacramentados e condenados a ficarem a sós.

Guardei-os dentro da pasta. Por hoje, me basta.

É impressionante como o dia só se completa, só se entende, só se manifesta depois de escrever.

 Vai ver é assim: como todas as artes, a escrita é um vício penoso do qual seu dependente tende a não se curar.

É um mal: um mal que salva, que consome, que inspira. Um mal que faz parte do dia que se vai e só se vive se for guardado dentro de uma pequena pasta alaranjada, onde o tempo fará seus milagres.